Bicolor

La filosa cuchilla abrió la piel de su brazo como si cortara un queso.

Bicolor nacional.

Roja la sangre aislada salió jubilosa pidiendo libertad, blanca la piel dolorida contuvo un grito, no sabe gritar.

Besó el corte, se embriagó con el olor y el sabor de la sangre que en desesperación chorreante toca el piso manchando todo.

Un momento de éxtasis contemplando el acto vacío de fundamento quizás para subrayar algo que ya se tenía por dicho pero que nadie escuchó.

¡AUXILIO! Grita el hecho pero la boca calla en demasía.

La inundación  no se detienen y una pregunta fluye de pronto en lúcido razonar.

-¿Quiero morir?-

Aprieta la herida desangrada con la funda de la almohada, desenrolla una cinta adhesiva y envuelve seguidas veces alrededor de la tela que va perdiendo su color para adoptar el de la sangre.

La mano buena busca el celular y marca el número 1 + "llamar".

Una voz contesta pero la debilidad de un cuerpo desangrado le impide articular palabra; un vahído, una oración.

Nadie sabe donde está, nadie la va a encontrar.

Dos vueltas más de cinta apretando la herida y pregunta:

-¿Quiero vivir?-

Sus huesos aprietan un recuerdo, un añejo dolor y se desploman.

Un par de minutos huyen de la habitación y otra vez se cuestiona:

-¿Quiero morir?-

Se para de un salto de la cama, cruza la puerta de la habitación de aquel hotel, se apresura hacia la recepción desmoronándose ante la cara incrédula del portero.

-"¿Quiero morir?" "¿Quiero vivir?"-

Siguen luchando en su interior preguntas viejas mientras su mirada se pierde en la ventana del taxi que la conduce al hospital.